Tan solo la constancia de que existe un término en Cataluña para denominar a todo aquel que, aun habiendo nacido en su suelo no se le puede considerar con el pedigrí necesario para adquirir el honor de ser catalán de pura raza, de sangre no contaminada, al menos durante ocho o diez generaciones, dice mucho de la filosofía de éste territorio español en el que la ciudadanía aspira a tener un sello con denominación de origen, como los quesos. Como la raza aria, el auténtico catalán deberá tener en su sangre un Rh puro que destile las esencias culturales, las costumbres ancestrales, los hábitos alimenticios, las tradiciones señeras que distingan a la verdadera, única, incomparable y superior raza catalana en todo el mundo civilizado. El charnego debe pues redoblar sus esfuerzos para conseguir, al menos, la vitola de catalán de segunda. Sus energías deberán ir encaminadas a lograr tal fin, debiéndose manifestar intolerante, altanero y aguerrido con todo aquel que ose negar el mandato divino que les encumbra y  les considera superiores a cualquier otro pueblo de la península ibérica. La supremacía y el derecho a la independencia está tatuado en la piel del charnego a sangre y fuego como meta necesaria para ser considerado y admitido en el selecto club de los sagrados padres de la patria. La ausencia de genes y la procedencia impura debe ser compensada con la feroz defensa de los valores autóctonos. Por todo ello el charnego grita más que nadie en el Congreso, es el más violento en las manifestaciones callejeras y porfía haciendo gala de su condición de catalán cuando se encuentra en tierra extraña, aunque se trate de la tierra que vio nacer a sus padres y de la que es auténtico heredero. Pero la realidad es cruel finalmente con el charnego, un pobre apátrida considerado catalán en su Andalucía de procedencia y andaluz por siempre en su Cataluña de nacimiento, a la que entrega su vida, sus energías y su sacrificio con el propósito de ser redimido de su pecado original, pero que, a pesar de todo, constata día tras día que sigue despertándose con la realidad de no ser puro y de escuchar una vez más, en la boca de los auténticos catalanes de raza, la palabra maldita que le define y le acompañará de por vida: charnego.

Primer día de junio, el mes de la luz, del calor, el que da la bienvenida al largo verano de cuerpos bañados por el sol. Así debería ser porque siempre fue así, sin embargo este año hemos inaugurado junio con feos y negros nubarrones que nos llenan de sombras amenazadoras, borrascas cargadas de lluvia fiera que acechan los verdes campos preludiando riadas de lodo, ventiscas furiosas, granizo de plomo sobre nuestras cabezas. Hoy se han cumplido los negros presagios y el país se ha sumido en una larga, espesa y traicionera noche, noche de invierno en el mes del verano. Una manada de perros rabiosos, liderada por una hiena sedienta de poder, capaz de vender a su madre por alcanzar la gloria, ha entrado en el parlamento valiéndose de engaños y alianzas con la escoria pestilente del populismo, los nazis separatistas catalanes, los terroristas vascos batasunos y sus hermanos de sangre del PNV. Un frentepopular-nazionalista que ha tomado por asalto el castillo sin pasar por las urnas y sin intención alguna de colocarlas para conocer la opinión del pueblo, porque eso les importa ya un rábano una vez conseguido el objetivo. El impoluto Sanchez tiene en su haber el ser el menos votado en toda la historia del socialismo, llevando a su partido al más triste de los fracasos. Ha sido también el que prometió delante de las cámaras de televisión que nunca pactaría con el populismo y el que llamó racista y supremacista al actual presidente catalán. Pues bien, éste “hombre de estado” ha cumplido la palabra que tiene, cuyo valor no alcanza el de la boñiga de mi perro y, como todos sabemos, ha besado el culo de Pablo coletas y el de Kin Yun Torra antes de subirse al trono. Éste veleta, monigote de feria, espantapájaros de paja, es el que va a gobernar la España amenazada por los independentistas catalanes y vascos, que son ahora sus socios, y por el chavista Iglesias, empeñado en ganar la guerra del 36 para vengarse del destino. Junio de luz cegada por negros nubarrones, cargados de rayos y huracanes de odio. Tristemente el mismo uno de junio que celebramos el cumpleaños de Laura, valiente, ilusionada y tenaz luchadora. También el de mi padre, que nos dejó hace unos años su legado de integridad. Qué pena tan inmensa constatar que vuestro día haya sido empañado por un vil suceso que manchará por siempre ésta fecha en el calendario. Uno de junio frío y negro, lástima que no hayas sido un mal sueño.

La oratoria es el arte de expresar una idea de manera convincente y elocuente, con palabras adecuadas que atraigan a la audiencia y la cautiven, incluso cuando no se esté convencido del mensaje que se defiende. Ningún político del actual elenco nacional domina este arte noble, del que hicieron gala pretéritas figuras de nuestro pasado parlamentario. En la actualidad las cámaras de representantes se asemejan a las corralas de comedias, en las que los actores interpretan su papel utilizando el lenguaje del vulgo, rastrero, ordinario y pobre, reflejo de la escasa altura de la que hacen gala los líderes que defienden los intereses de sus votantes. Una derecha acomplejada, incapaz de aplicar el 155 desde el comienzo del proceso independentista catalán, tras años de consentir ilegalidades y desprecio a la constitución, de permitir adoctrinamiento en las escuelas y la guerra de la lengua, con menosprecio a la libertad de elección por parte los padres para la educación de sus hijos. Una derecha que ha cedido a la pretendida superioridad moral de la izquierda en temas como el de la prisión permanente revisable. Que ha dado alas a lobbies como el de los gays y lesbianas o al de las feministas, que favorece al movimiento ocupa o a los sin papeles, pero se olvida de los dependientes y de los jubilados y que se acompleja ante la obligación de defender a las víctimas del terrorismo. Rajoy se ha quedado en el discurso económico, sin otro argumento con el que tapar las vergüenzas que la corrupción continuada le ha destapado, porque no ha sabido cubrirlas adecuadamente como ha hecho la izquierda con las suyas. Una izquierda anclada en un pasado guerracivilista, frentepopulista, revanchista, revisionista, que pretende reescribir la historia. Más pendiente de agradar a los populistas perroflautas de Iglesias que de atender a sus votantes. Un Pedro Sanchez desnortado, sin un discurso nacional claro, que trata de agradar a nacionalistas independentistas y etarras más que a las víctimas del terror. Una izquierda que no retiene a sus votantes de centro ni a los asamblearios de sus bases podemitas, una izquierda vacía y necia, carente de sentido de estado, que ha borrado la huella de los socialistas brillantes que les precedieron. Unos y otros han dejado expedito el camino a Ciudadanos, un partido virgen que, si sabe aprovechar su oportunidad, saldrá victorioso en esta España de ciegos en la que el tuerto sigue siendo el rey, con permiso de Letizia. La oratoria deja paso a la retórica pragmática a la hora de recoger el fruto.

Carlos Leopoldo García Álvarez

El pasado día 13 de abril tuvo lugar la quinta cena benéfica de la Asociación TEA (Trastorno del Espectro Autista) a la que asistieron más de 450 personas, lo que demuestra el grado de interés que despierta en Talavera este problema y sus consecuencias sociales, familiares y educativas. Pero ¿qué sabemos en realidad sobre el autismo? Lo primero que hay que aclarar es que no hay dos autistas iguales y que, por tanto, se debe definir como un Trastorno del Espectro Autista ya que, aunque diferentes en grado y profundidad, todos ellos presentan rasgos comunes. Se trata de una disfunción neurológica con base genética que aparece antes de los tres años y que, aunque suele mejorar con la edad, les acompaña durante toda la vida, mostrándose con mayor o menor dependencia. Presentan dificultades en tres ámbitos concretos: la interacción social, con dificultad para entender las normas sociales, expresar emociones o relacionarse con personas de su entorno. La comunicación, con limitación para comprender y expresar mensajes orales, falta de empatía, ecolalia, imposibilidad para entender los mensajes abstractos y las bromas. Y en la imaginación, con limitación del pensamiento simbólico, dificultad para organizar su tiempo libre o desarrollar actividades espontaneas. Pero debemos saber igualmente que muchos poseen capacidades intelectuales iguales o superiores a la media, habilidades especiales o una memoria prodigiosa, por lo que es fundamental hacer un diagnóstico precoz del problema, así como emprender programas de educación especializada, desarrollo de habilidades adaptativas y una colaboración entre la familia y las instituciones para conseguir recursos y centros adecuados en los que lograr su inserción social, en igualdad de condiciones con el resto de los niños. La labor que realizan las asociaciones TEA en su centro de Talavera es encomiable. Los padres, a la hora de afrontar este problema, necesitamos el apoyo de otros padres que tienen o han tenido experiencias similares para aprender a manejarnos correctamente con nuestros hijos, sentir que no estamos solos y reforzarnos mutuamente con el fin de lograr objetivos comunes. Es envidiable comprobar la colaboración y el grado de implicación de la sociedad talaverana, así como la de los psicólogos, logopedas, educadores y voluntarios. Tan solo hace falta que el ayuntamiento y las demás instituciones colaboren, no sólo haciendo más visible el tema en la sociedad, sino comprometiéndose a lograr los medios necesarios para que las aulas y los apoyos docentes sean los adecuados y necesarios. Talavera ha mostrado un compromiso con los niños autistas, con sus padres y familiares que emociona a los foráneos que, como en nuestro caso, tenemos también un hijo especial, que nos encogió el alma en sus primeros años pero que, a lo largo de su vida, ha llenado nuestra casa de generosidad, cariño, esperanza y alegría. Nuestros hijos serán siempre niños, seres inocentes que nos dan lo mejor que tienen y que esperan de nosotros lo mismo.

Es un hombre menudo, sencillo, mayor, de alegre mirada, que pasaría desapercibido a tu lado si no fuera porque al pasar junto a él te percatas inmediatamente de su defecto facial. Un terrible cáncer de boca se ha llevado las tres cuartas partes de su mandíbula, ocasionándole una deformación que no pasa inadvertida. Además de la dificultad que le ocasiona para hablar, pues sin mandíbula es imposible articular y pronunciar correctamente, lo que le obliga a interponer un pañuelo o un dedo a modo de labio inferior y, de este modo, hacerse entender medianamente, siempre que su interlocutor ponga algo de esfuerzo por su parte. Además, como digo, la radiación a la que ha sido sometido se ha llevado por delante la casi totalidad de sus dientes, las glándulas salivares y la mayoría de sus papilas gustativas, privándole de uno de los pocos placeres que le quedaban en la vida, el de saborear un buen plato o disfrutar de una copa de vino. Como consecuencia rehúye cualquier contacto social, se priva de frecuentar bares y restaurantes así como de eventos que conlleven la presencia de público, como cines, teatros o conciertos de música. Esto, que a cualquiera de nosotros nos produciría una enorme amargura así como una profunda depresión, junto al deseo de acabar cuanto antes con nuestra miserable vida, supone para este singular personaje un mal que acepta resignado, gracias a que su vida interior es extraordinariamente rica, hasta el punto de engrandecer e iluminar a todos los que disfrutamos de su presencia y gozamos de su amistad. Un hombre cuya sabiduría, cultura, inteligencia y educación sobrepasa con mucho lo habitual en su entorno. Sus conocimientos de literatura y el universo literario dejan pequeño a cualquier maestro en la materia. Su biblioteca, abundante y bien seleccionada, sería la envidia de cualquier pueblo, incluso la de muchas ciudades. Erudito también en música clásica, como excelente melómano que es, disfruta de estos dos placeres que espera no le sean jamás arrebatados. “Bastante se han cebado ya los dioses conmigo” comenta bromeando. He tenido el privilegio de tratar a esta gran persona en mi doble faceta de dentista y escritor. Con gran paciencia y benevolencia ha leído mis novelas y las ha desmenuzado para mostrarme su pormenorizado análisis, acompañado de consejos, comparaciones y críticas de estilo. Su descripción y comentarios sobre los personajes de mi última novela “Frontera de los besos” así como su argumento y trama, para los que no ha escatimado elogios, han despejado mis dudas y me han reafirmado en que el esfuerzo de dos años ha merecido la pena. Sabes que tienes amigos de verdad cuando lo compruebas con estas muestras de generosidad, aunque ya se sabe que es difícil ser profeta en tu tierra, que el tiempo es oro y que no conviene desperdiciarlo con dudosas obras de escritores aficionados. Gracias Luis.

Una familia  se ve obligada a dejar a su hijo de 11 años, que murió tras una grave enfermedad, sobre el sofá de su casa durante 24 horas porque no tenían dinero para que la funeraria se lo llevara al tanatorio. Esta es la triste noticia de hoy, 23 de febrero. Noticia que hiela la sangre hasta el punto de hacernos renegar de la condición humana. Unos padres destrozados por el dolor deciden llevarse a casa a su hijo moribundo para que pase sus últimos momentos arropado por el calor del hogar. Muere en los brazos de su madre que, impotente, le abraza con fuerza queriéndole retener. Su cuerpo se enfría lentamente encima del sofá a la espera de trasladarle al tanatorio, donde la muerte se dignifica con el consuelo que aportan familiares y amigos, pero los trabajadores de la funeraria, cuervos que sobrevuelan el dolor ajeno, exigen su miserable cuota antes de llevarse el pequeño cuerpo y ante la imposibilidad de hacer frente al pago abandonan su presa en el blando nicho del sofá. Porca miseria. Su madre hubiera querido retenerle allí eternamente, a su lado, rodeado por sus brazos, frente a una televisión negra también como el alma de la funeraria, alimentándole con lágrimas, meciéndole, acurrucándole como lo hacía cuando era su bebé, pocos años atrás. Canción de cuna, canción de luto, de rabia y miseria. Todo pasó un 23 de febrero, fecha aciaga repleta de puntos negros. Hoy se cumplían doce años desde que a las 13,30h dejara de latir un  corazón hermano, Joaquin. Con él se cerraron felices capítulos de mi vida. Generoso, prosaico pero soñador a la vez, amigo de sus amigos y, a veces, también de los que no lo eran. Porca miseria. También hoy han recibido sepultura los restos de uno de esos hombres al que hemos hecho un hueco en nuestras vidas porque nos encendió como nadie la sonrisa, nos alegró la mirada cada día y sembró en nuestro interior la semilla del respeto y la ternura. Hasta luego Forges, la vida se hará más dura sin tu ventana de papel, abierta siempre hacia un horizonte de optimismo y verdad. Confieso que en numerosas ocasiones era tu viñeta lo único que me importaba del diario, lo demás eran solo palabras blanco sobre negro o, peor aún, negro sobre negro. Porca miseria. Maldito 23F que un lejano día nos quiso robar la libertad, ganada por derecho palmo a palmo.

Los cuarenta son la barrera entre la juventud y eso que algunos llaman madurez, un momento crítico en el que tomamos conciencia de nuestra fecha de caducidad. Crisis de los cuarenta lo llamamos. Recuerdo que los celebré con una gran fiesta, cena y música en directo bailando temas de los sesenta, con unas originales invitaciones en las que dibujé varios patos haciendo ruido de patos: cua, cua. En el siglo XIX la expectativa de vida rondaba los cuarenta años, mientras que en la actualidad llegamos al doble, por lo que no son los mismos los cuarenta de hoy que los de nuestros abuelos, que eran ya viejos frisando los cincuenta. Pero todo depende de la vida que se lleve y de los obstáculos que te encuentres en el camino. Para un periódico llegar a las cuatro décadas supone una gran hazaña, más aun si se trata de un medio local independiente, cuyos obstáculos y muros son cada día más difíciles de superar. Por todo ello vaya por delante mi felicitación a La Voz del Tajo, que cumple los mismos años que nuestra Constitución, que es lo mismo que decir nuestra democracia, adaptándose a los cambios pero manteniendo firmes sus principios y convicciones. En el año 1978 yo era un joven estudiante de Medicina a punto de terminar la carrera y entrar en el servicio militar, la famosa mili que a los jóvenes de hoy les suena viejuno y arcaico, como tantas cosas que se han ido perdiendo por el camino en este largo trayecto. Aquellos fueron los años de la generosidad y el dialogo en  política, protagonizados por verdaderos hombres de estado que supieron entender la transcendencia de esos tiempos de cambio y superar sus profundas diferencias, que arrancaban de una cruel guerra civil, para sentarse a dialogar y negociar unos pactos que culminaron en ese gran marco legal llamado Constitución, del que algunos reniegan hoy pero que ha servido para vivir el más largo periodo de paz que hemos tenido los españoles. Nada tiene que ver el país que disfrutamos en el siglo XXI con el que nos dejó el franquismo, atrasado, analfabeto y acomplejado. Durante esta larga trayectoria ha ido evolucionando España como lo hemos hecho todos los que hemos tenido el privilegio de vivir estos cuarenta años. De Adolfo Suarez a Rajoy, pasando por el taciturno Calvo Sotelo, el Felipe del cambio, el Aznar de los pelotazos y el Zapatero de infausta memoria histórica. Centenares de víctimas de ETA, un golpe de estado, la matanza yihadista de Atocha o recientemente la de Barcelona. Nacionalismos supremacistas. Dos reyes, tres papas, un mundial de futbol, una Expo, unas olimpiadas, la movida, los inmigrantes, los que han nacido en este tiempo, los que nos dejaron para siempre. En cuarenta años ha pasado la vida y ni somos lo que fuimos ni volveremos a ser lo que ahora somos, pero las noticias seguirán llenando las páginas del papel o de las pantallas del ordenador y seguiremos con ellas, riendo, llorando, alzando los brazos con el triunfo o tratando de superar los fracasos. Viviendo en definitiva dentro de las páginas de nuestro diario particular, hasta que en ellas leamos algún día nuestra propia esquela: Game over.

Carlos Leopoldo García Álvarez

En un país, en el que está científicamente demostrado que hay más escritores que lectores, escribir, como dijo el gran Larra, es llorar, especialmente si eres un escritor amateur: aquel que no vive ni pretende vivir de su escritura, pero cuya vocación le empuja a seguir haciéndolo a pesar de tener todas las puertas cerradas de antemano. El de la Literatura es un universo endogámico en el que los autores consagrados, como guardianes de la cámara del tesoro, impiden la entrada a cualquier intruso que ose atravesar sus puertas. Editoriales y  agentes literarios se confabulan para el mismo fin y ni siquiera por las rendijas que dejan los premios literarios, concedidos de antemano, puedes penetrar en su mundo. A pesar de todo, una fuerza interior, un gusanillo insaciable, nos empuja a seguir en la tarea, motivados por tres anhelos, el primero el de satisfacer nuestro ego, el segundo un cierto deseo de trascendencia y el tercero  la ilusión de ser leídos, al menos en nuestro círculo próximo, familia, amigos, compañeros y conocidos. Vana esperanza la mayoría de las veces. Unas semanas después de anunciar a bombo y platillo mi segunda novela “Frontera de los besos” hablé con un viejo amigo y, tras comprobar que se encontraba algo deprimido, quedamos en vernos esa misma tarde. Le llevé un ejemplar dedicado de la novela y charlamos durante horas. Al día siguiente por la noche recibí un  mensaje suyo diciendo que había terminado la novela, que le había encantado y en quince o veinte líneas me hacía una crítica detallada. Tengo que reconocer que me emocionó. Había dedicado un día entero a leer las casi trescientas páginas de la obra y de este modo me enviaba un mensaje inequívoco: en prueba de mi aprecio no he tardado ni un día en leer esta novela en la que sé que has estado trabajando cerca de tres años. No necesito verme con este amigo a diario, ni siquiera durante meses, para comprobar la sinceridad de su amistad. Algo parecido sucedió con mi madre, aunque ella tardó mucho más tiempo en terminarla. Cada vez que hablaba con ella me confesaba que estaba enganchada a la novela y que aprovechaba cualquier rato libre para seguir leyendo. Es la mejor crítica que puedes recibir. Nada tiene tanto valor en nuestro mundo como el tiempo, porque sabes que es algo que no vuelves a recuperar. Cuando alguien te entrega su tiempo te hace el mejor regalo que puedas esperar, te está demostrando que eres valioso en su vida y que, a cambio, espera de ti algo parecido. Cuando alguien dedica su tiempo a leerme lo menos que puedo hacer es corresponder ofreciéndole el resultado de mi trabajo y procurar que esté a la altura de ese esfuerzo que hace por mí. En definitiva todo esto no deja de ser un test en el que sacas unas conclusiones muy claras, aunque dolorosas, con respecto a la familia, los amigos y compañeros, cuyo tiempo es muy valioso para ser desperdiciado o compartido. Lo entiendo muy bien. Sinceramente he de confesar que tan solo por estos dos apasionados lectores merece la pena el empeño dedicado a la novela porque, a fin de cuentas, para quien escribe realmente el escritor vocacional es para sí mismo.

Se cumple en 2018 el centenario de la elección como alcalde de Talavera de un personaje excepcional, D. Leopoldo de Combes. Un hombre que, según el certificado emitido en 1918 por D. Francisco García Sanchez, Alcalde-Presidente Regente del Ilustre Ayuntamiento de la Muy Noble y Muy Leal Ciudad de Talavera de la Reina, ha observado en todos los órdenes de la vida una conducta tan caballerosa e intachable, que no es solo conocido y estimado en la población, si no que ha merecido todas las distinciones con que una sociedad cuenta para demostrar a una persona su cariño, su confianza, y el respeto que por su vida, actos y posición merece. Pero quien fue este personaje, injustamente olvidado en mi opinión por la ciudad a la que tanto amó y a la que tanto esfuerzo y sacrificio dedicó. Yo le definiría como un humanista, en la línea de los más preclaros personajes del renacimiento. Doctor en Filosofía y Letras, estudió posteriormente Medicina en Salamanca, fue un gran historiador, excelente pintor y uno de los pioneros de los Boy Scouts españoles, que en aquellos años se denominaban “Exploradores”. Su tesis doctoral fue una obra de investigación arqueológica escrita en 1906 con el título de “Prehistoria del distrito de Talavera de la Reina”, basada en el estudio de piedras y vasijas halladas en el Valle del Tajo. Siendo muy joven, el 27 de mayo de 1897 estrenó en el Teatro Calderón de Talavera la obra “Monologo en verso original” y posteriormente obtuvo un premio en un concurso de poesía. En el año 1912 regresó a Talavera, tras finalizar sus estudios, para cuidar de su padre Carlos, viudo y paralítico, renunciando a la vida placentera que un joven de su posición social y preparación podía permitirse. Se casó con Petra de la Vega Sanchez de la Poza, a la que había dedicado innumerables versos y cartas adornadas con bellos dibujos. Por eso (siguiendo con la certificación mencionada) en el año 1914 la sociedad “Cerámica” a la que pertenecen los alfareros que tan célebre han hecho en el mundo la loza artística talaverana, encontró su nombre el más apropiado para designarle su “Presidente de honor”, de lo que expido el correspondiente diploma. El año 1915 el Ilustre Ayuntamiento considerándole muy digno de ser el depositario de las gloriosas tradiciones de este nobilísimo y antiguo pueblo le nombró por unanimidad “Cronista de la Ciudad”…De este nombramiento se le dio un artístico título con fecha 10 de Mayo de dicho año. Posteriormente, habiéndose reunido en las Casas Consistoriales numerosísimos representantes de las fuerzas vivas de la población para fundar en esta la patriótica asociación de los “Exploradores de España” fue también dicho Sr. Nombrado Presidente del Consejo Local, teniendo en cuenta la dulzura de su carácter, su amor a los niños, su desinterés y su indiscutible patriotismo. Finalmente, en las elecciones municipales últimamente celebradas, el vecindario le concedió el primer lugar de las mayorías del tercer distrito, y al constituirse el Ilustre Ayuntamiento en 1º de Enero, en la Corporación se presentó su nombre como única candidatura, siendo nombrado por tanto Alcalde– Presidente por el voto de las más opuestas representaciones políticas, sin que de público se le señalara más defecto que su excesiva bondad, condición que había de restarle en ocasiones las energías tantas veces necesarias en el empeño de semejante cargo. Se firma el 3 de junio de 1918. Por todo ello, al cumplirse los cien años de su nombramiento, considero a este gran hombre, tío abuelo por parte de madre, merecedor de este entrañable recuerdo y, a mi entender, de algún que otro sencillo acto conmemorativo por parte del actual Ayuntamiento, dado sus méritos y el amor y dedicación que demostró siempre por su ciudad.

Carlos Leopoldo García Álvarez