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23F
Una familia se ve obligada a dejar a su hijo de 11 años, que murió tras una grave enfermedad, sobre el sofá de su casa durante 24 horas porque no tenían dinero para que la funeraria se lo llevara al tanatorio. Esta es la triste noticia de hoy, 23 de febrero. Noticia que hiela la sangre hasta el punto de hacernos renegar de la condición humana. Unos padres destrozados por el dolor deciden llevarse a casa a su hijo moribundo para que pase sus últimos momentos arropado por el calor del hogar. Muere en los brazos de su madre que, impotente, le abraza con fuerza queriéndole retener. Su cuerpo se enfría lentamente encima del sofá a la espera de trasladarle al tanatorio, donde la muerte se dignifica con el consuelo que aportan familiares y amigos, pero los trabajadores de la funeraria, cuervos que sobrevuelan el dolor ajeno, exigen su miserable cuota antes de llevarse el pequeño cuerpo y ante la imposibilidad de hacer frente al pago abandonan su presa en el blando nicho del sofá. Porca miseria. Su madre hubiera querido retenerle allí eternamente, a su lado, rodeado por sus brazos, frente a una televisión negra también como el alma de la funeraria, alimentándole con lágrimas, meciéndole, acurrucándole como lo hacía cuando era su bebé, pocos años atrás. Canción de cuna, canción de luto, de rabia y miseria. Todo pasó un 23 de febrero, fecha aciaga repleta de puntos negros. Hoy se cumplían doce años desde que a las 13,30h dejara de latir un corazón hermano, Joaquin. Con él se cerraron felices capítulos de mi vida. Generoso, prosaico pero soñador a la vez, amigo de sus amigos y, a veces, también de los que no lo eran. Porca miseria. También hoy han recibido sepultura los restos de uno de esos hombres al que hemos hecho un hueco en nuestras vidas porque nos encendió como nadie la sonrisa, nos alegró la mirada cada día y sembró en nuestro interior la semilla del respeto y la ternura. Hasta luego Forges, la vida se hará más dura sin tu ventana de papel, abierta siempre hacia un horizonte de optimismo y verdad. Confieso que en numerosas ocasiones era tu viñeta lo único que me importaba del diario, lo demás eran solo palabras blanco sobre negro o, peor aún, negro sobre negro. Porca miseria. Maldito 23F que un lejano día nos quiso robar la libertad, ganada por derecho palmo a palmo.
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