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VIOLENCIA DE GÉNERO (SIDAD)
La mañana se levanta con pereza estival y olor a drama; una escarcha de silencio hueco, profundo y ancho silencio. El primer rayo de sol le da en la frente como un dardo de luz que atraviesa el pensamiento, que ilumina las arrugas de su seca piel de viejo. Inmóvil, pétreo, estatua del tiempo y ceniza, contempla junto a él un vahído de muerte que escapa por la boca cerrada y los ojos de cera que sostienen sus brazos.
Sesenta años juntos pasan como un calendario de alas blancas por delante de sus canas, concentrados en una lágrima de hielo. Aquella mujer fundida en su regazo yace fría y serena con todo el rigor de un muerto que quiere tapar su ausencia. La luz va dando paso a más tiniebla, un cuadro de dolor ardiente, una piedad de carne trémula y arrugada.
Le dio a beber la muerte y ella, en su ausencia prolongada, en esa agonía presente desprovista ya de memoria, bebió hasta entregar su aliento. Atrás quedó la historia revivida ya mil veces, desgastada de tanto reinventarla. Una vieja vida de manos juntas, de un solo camino, pedregal duro, quebrado los más, a veces llano. Un reguero de hijos que no dejaron huella en su huída, una constelación plagada de sueños rotos, fugaces alegrías con su estela iridiscente, complicidad, culpas, tesón, reencuentros, ambiciones disueltas en el agujero negro de la rutina.
Al final, de nuevo solos, compañeros y amantes, confidentes y amigos. Hasta que un día clavado en el calendario, ella olvidó su nombre y un borrador siniestro le fue arrancando la memoria. Alzheimer, le dijeron perforando su tímpano con un escalofrío de rabia impotente. Aquel viejo apenas sujetaba su vida y querían que arrastrara ahora las dos.
La dejó allí inmóvil, queda, envuelta en halo de paz, para acercarse sereno a la mañana que entraba por el balcón. No tembló al sentir la brisa, ni dudó en alzar el vuelo desde la cima de sus ochenta y siete años. Tardó cuatro segundos en contemplarlos. Las siete plantas dieron la puntilla a su corazón viejo, roto ya hacía tiempo, desde aquel terrible momento en que ella le miró como a un extraño.
El noticiario sentenció: “Violencia de género en el día de hoy. Otra víctima más y van ya treinta y dos en este año. Un anciano mata a su mujer que padecía Alzheimer y a continuación se suicida arrojándose por el balcón”.
Antes de hacer la suma, de pronunciar la sentencia, me asalta una duda: el abandono, el desamparo, la soledad a la que el mundo ha sometido a esta pareja sin futuro ¿Podría contemplarse como un caso más de violencia de género? ¿O será más bien un desgarrador caso de violencia de Estado?
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